Ascultând Paul Simon în maşina caldă, noaptea la 12, venind de la Sighişoara. Bând ceai Twinings Earl Grey Rose (2% petale de trandafir), în dimineţile reci (să-l rog pe Ciprian să-mi mai aducă din Londra). 
Desenând cu tableta caractere cu părul roşcat, luminoase şi calde. Soarele arzându-mi blugii cu pete de lumină portocalie. Cămăşile reci, pe care le încălzeşte rapid trupul febril (părul de pe mâini şi corp, erectil de la frig, creează un spaţiu intermediar, izolant). Seara (doar una, din păcate) în care am citit poezie de dragoste 
Walt Whitman ("...Eu nu-l pizmuiesc pe Preşedinte în Preşedenţia lui..." - Whitman, plus adolescentul-minune Rimbaud) cu Adi şi Mediana, lângă o Grasă de Cotnari şi pâinea prăjită cu cremă de icre şi presărată cu măghiran. Mircică umblând ca un pinguin (de scris nişte rânduri: "Aveţi un costum de pinguin pentru băiatul meu?"). Emma, restaurantul, pivniţa cu lampadare roşii ca sufletele noastre. Râsetele venite de nicăieri - sau poate prea încărcate de ceva, dar oricum al naibii de eliberatoare. Tu.
